Men vad är det med mig egentligen? Skönlitteratur, som för mig tidigare varit fullkomligt sövande, gör mig bara piggare och piggare.

Jag borde verkligen inte vara pigg, med tanke på att dagen började 6.30 och har fortsatt i racerfart sedan dess. Stallet, lunch och sedan ett jäkla maraton i att olja in diverse möbler med olja med vitt pigment. Herregud vad man blir puckelryggig av oljandet.

Jaha så var jag så trött så trött men nu skulle jag kunna köra en dag till, utan tvekan. Hur som! Läser denna bok nu, den är helt sjuk. Intressant på ett väldigt märkligt sätt.